# taz.de -- Coming-of-Age-Drama: Sprünge ins sehr kalte Wasser
       
       > Zart, leicht, fast flirrend: Im Spielfilm „Mit siebzehn“ erweist sich
       > André Téchiné als Meister des Zusammenhaltens divergierender Kräfte.
       
 (IMG) Bild: Thomas (Corentin Fila) im Gespräch mit Marianne (Sandrine Kiberlain)
       
       Der eine, Thomas, lebt auf dem Berg und hilft auf dem Bauernhof seiner
       Eltern. Der andere, Damien, lebt in der Stadt mit seiner Mutter, der
       Ärztin, die die Mutter des anderen betreut. Thomas und Damien gehen in
       dieselbe Klasse in der Schule, die in der Stadt ist. Drei Stunden Schulweg
       hat Thomas im Winter, hinunter vom Berg in die Stadt und wieder zurück. Er
       nimmt den Bus und hat dann noch eine ganze Strecke zu Fuß.
       
       Thomas (Corentin Fila) und Damien (Kacey Mottet Klein) sind siebzehn. Sie
       hassen einander. So sieht es jedenfalls aus. Thomas stellt Damien ein Bein.
       Damien attackiert Thomas. Sie prügeln sich und werden zum Direktor gerufen.
       Das ist der eine Vektor in diesem von Bewegungen und Vektoren durchzogenen
       Film. Bewegung den Berg hinauf und hinunter. Bewegungen aufeinander zu und
       voneinander weg.
       
       Auch Damiens Mutter fährt mit dem Wagen durch den Schnee, bergan, um
       Thomas’ Mutter zu untersuchen. Die ist schwanger, wie oft schon, und nie
       hat sie ein Kind bekommen. Thomas, etwas dunkelhäutig, ist adoptiert. Sie
       muss ins Krankenhaus, in die Stadt, und Damiens Mutter beschließt, dass
       Thomas, der ihr mehr als nur ein bisschen gefällt, zu ihnen beiden ins Haus
       ziehen soll.
       
       Der Vater ist nicht da, er ist als Soldat in der Ferne, im Krieg, als
       Hubschrauberpilot bei der Armee. Sie sprechen per Skype, nur an Weihnachten
       kommt er für ein paar Tage nach Hause. Dann verschwindet er wieder. In der
       Ferne trägt er das Parfüm seiner Frau, eine Duftillusion größerer Nähe.
       
       Drei Kapitel hat die Geschichte, chronologisch, es sind drei Trimester im
       Schuljahr, die diesen Kapiteln den Namen geben. Winter erst, dann liegt
       kein Schnee mehr, das dritte Trimester beginnt mit einem furchtbaren
       Unglück. Es ist eine Geschichte, die eine komprimierte Entwicklung erzählt.
       
       ## Duell in den Bergen
       
       Das ist der klarste, der deutlichste Vektor, der mit dem stärksten Sog und
       Trieb: die Beziehung zwischen Thomas und Damien, die sich verändert. Was
       sich verändert, sind erst mal nur die Blicke, die der eine auf den anderen
       wirft. Damien ist schwul, damit rückt der Film nicht gleich am Anfang
       heraus, sondern später, mit ein paar pornografischen Bildern, die Damien
       auf dem Laptop betrachtet.
       
       Und so sind die Prügel, die er Thomas verabreicht, Prügel, die ein Begehren
       in etwas verkleiden, das das Gegenteil des Begehrens zu sein scheint. Und
       Thomas prügelt zurück. Einmal stürzt er bei einem Streit einen Abhang
       hinunter, bricht sich die Hand. Später gehen sie in die Berge zu einem
       Duell. Es setzt Hiebe, die sich, wie man begreift, nicht auf alles Mögliche
       reimen. Es regnet fürchterlich, ein Sturzbach, ein Gewitter, sie ziehen
       sich zurück in eine Höhle.
       
       Sehr nah sind sie einander von nun an. Einmal lernen sie gemeinsam für die
       Schule. Es geht um Philosophie und Literatur, um die Liebe, darum, was
       Plato dazu sagt. Es geht um Heteroliebe, aber auch ums schwule Begehren,
       dazu liest Damien etwas vor. „Du bist so plump“, sagt Thomas, der Damiens
       Begehren entschieden, dann zögerlich, dann gar nicht mehr abwehrt.
       
       ## Die Überwindung einer unerklärlichen Scham
       
       „Mit siebzehn“ erzählt nicht einfach eine Liebesgeschichte, die gegen
       innere eher als äußere Widerstände an ein glückliches Ende gelangt; so
       vorläufig das Glück wie das Ende nur sein kann, mit siebzehn. Die Kunst von
       André Téchiné und seiner Drehbuchkoautorin Céline Sciamma liegt vielmehr
       darin, wie sie über diese schöne, im Kern schlichte Geschichte hinausgehen;
       oder vielleicht nicht hinaus, sondern in sie hinein; wie es ihnen gelingt,
       diese Geschichte in eine Szenerie zu verweben, die auch andere interessante
       Muster enthält. Wie sie eine ganze Welt erschaffen, die manches fast ganz
       ignoriert – die Mitschüler zum Beispiel, die präsent sind, aber passiv
       bleiben, Gestalten am Rand.
       
       Andere, der Vater von Thomas etwa, bekommen mehr Szenen, gewinnen Kontur,
       eine Anwesenheit, die aber nie in den Vordergrund drängt. Er tut kleine
       Dinge, repariert die Antenne auf dem Dach, damit der Fernseher wieder
       läuft. Und er strahlt, natürlich, nach der Geburt seiner Tochter, die dann
       auch Thomas, der erst zögert, beglückt in seinen Händen wiegt.
       
       „Mit siebzehn“ dreht sich dabei nicht gerade um Nebensächliches: die Liebe
       und das erwachende Begehren, das Begreifenlernen der eigenen Identität, die
       Überwindung einer unerklärlichen Scham; es geht um die Geburt, also das
       Leben, die leisen Verschiebungen in der Folge der Generationen, denn mit
       der Geburt der Schwester wird Thomas vom einzigen Sohn zum sehr viel
       älteren Bruder; und es geht um den Tod.
       
       Damiens Vater stirbt, hilflos macht der Staat ihn zum Helden, für Marianne
       ist da nur der Verlust, davon vor allem erzählt der Film im dritten
       Trimester, und hier verschiebt sich der Akzent noch einmal stärker auf die
       Dritte im zentralen Dreieck der Kräfte, Marianne, Damiens Mutter, von
       Sandrine Kiberlain, schmal, wie sie ist, mit großer Energie, dabei Zartheit
       gespielt.
       
       ## Eine Frau, nicht gewillt, passiv zu sein
       
       Eine Frau im mittleren Alter, die die Abwesenheit ihres Mannes akzeptiert,
       weil sie ihn akzeptiert als den, der er ist. Und er ist nun einmal der, der
       Pilot werden wollte, der als Pilot glücklich ist, dem ein Leben im
       Linienflug aber zu langweilig wäre.
       
       Eine Frau, die vielleicht nicht immer weiß, was sie will, die aber weiß,
       dass sie etwas will und in diesem Wollen viel über sich erfahren hat. Eine
       Frau, die nicht gewillt ist, passiv zu sein; so greift sie ein, holt Thomas
       ins Haus, schickt seine Mutter in die Klinik, schmückt zu Weihnachten
       entschlossen, mehr als entschlossen, das Haus. Sie leidet, enorm, der Tod
       ihres Mannes wirft sie um, aber sie steht wieder auf. Und sie weiß, dass
       sie nach dem Tod ihres Mannes noch einmal neu, anderswo anfangen will.
       
       „Mit siebzehn“ erzählt davon, wie es ist, siebzehn zu sein. Da ist alles
       noch groß. Und der Film weiß, wie das ist, siebzehn zu sein; er weiß aber
       mehr, André Téchiné ist ja selbst über siebzig. Das Tolle ist aber, dass er
       nichts besser weiß, einerseits, sondern vollkommen solidarisch bleibt mit
       dem schönen Pathos der Siebzehnjährigkeit; er macht, andererseits, aber
       auch nichts mythisch Besonderes daraus.
       
       Er weiß mit Marianne auch, was es heißt, Mitte vierzig zu sein, schenkt ihr
       aber wiederum einen liebenden Blick auf den Sohn, dessen Begehren sie
       besser begreift als er selbst. Diese Perspektiven liegen im Film
       übereinander, sie widersprechen sich nicht, nicht im Wissen, nicht im
       Gefühl.
       
       Das alles funktioniert, denn Téchiné ist ein Meister des filigranen
       Zusammenhaltens teils stark, teils subtil divergierender Kräfte. Schon
       immer, und hier ganz besonders. Er findet für die auseinanderliegenden,
       auch mal auseinanderfliegenden Perspektiven eine unaufdringliche Form.
       
       Zart und leicht, flirrend fast, sind die Handkamerabilder; die Lücken, die
       die Montage sehr bewusst lässt, nehmen den sonst zu schweren Themen
       verlässlich etwas Gewicht, nicht zu viel, nicht zu wenig. Dem Film ist
       scheinbar Unwichtiges wichtig. Sprünge ins sehr kalte Wasser. Ein Gang in
       den Nebel. Vieles bedeutet fast nichts. Fehlte es, wüsste man nicht, was da
       fehlt. Es ist jetzt aber da. Und man kann nur ahnen, dass es, so wie es
       ist, und da, wo es ist, am genau richtigen Platz ist.
       
       Das Kino ist eine alchemistische Kunst. Die André Téchiné auf so
       unaufdringliche Weise beherrscht, dass er viel zu oft unterschätzt wird.
       
       16 Mar 2017
       
       ## AUTOREN
       
 (DIR) Ekkehard Knörer
       
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