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# taz.de -- Schulfreunde über die Nazizeit: „Der Krieg hat alles zerstört“

> In den 30er Jahren waren Reinhard Wernicke und Katja Langenbach Nachbarn
> und Schulfreunde, bis sich ihr Vater das Leben nahm. Nach 70 Jahren
> trafen sie sich wieder.

(IMG) Bild: Reinhardt Wernicke und Katja Rosemarie Langenbach sind seit Kindertagen befreundet

Reinhard Wernicke und Katja Langenbach sitzen gemeinsam an einem Tisch in
einem Café in Hamburg-Blankenese, dem Stadtteil, in dem sie zusammen
aufgewachsen sind. Obwohl sie sich rund 70 Jahre aus den Augen verloren
hatten, wirken die beiden so vertraut, als sei ihre Freundschaft nie
abgerissen.

taz am wochenende: Frau Langenbach, Herr Wernicke, wie kam es, dass Sie vor
gut zehn Jahren Ihre Freundschaft wieder aufgenommen haben?

Reinhard Wernicke: Vor dem Haus in der Panzerstraße wurde [1][ein
Stolperstein für den Vater] von Katja verlegt. An dem Morgen bin ich mit
ihrem Ehemann, den ich vorher nie gesehen hatte, die Panzerstraße
runtergetippelt. Ich habe ihn gefragt, wieso Rosemarie heute Katja heißt.
Und dann hat er mir erzählt, dass seine Frau sich nach dem Kriege
entschieden hat, den Namen Rosemarie abzulegen, weil er ihr zu sehr
verbunden war mit dem deutschen Nazireich.

Katja ist für die Zeit ein ungewöhnlicher Name.

Wernicke: Sie ist sowieso ungewöhnlich.

Katja Langenbach: Das ist mir so im Laufe der Zeit von selber gekommen.
Dieses „Rosemarie“, das war mit einem Lied verbunden, das es früher gab und
das mich immer genervt hat: „Rosemarie, Rosemarie, sieben Jahre mein Herz
nach dir schrie.“ In Kontakt kamen Herr Wernicke und ich wieder durch eine
Ausstellung des Vereins zur Erforschung der Geschichte der Juden in
Blankenese. Eine Freundin hatte mir einen Artikel geschickt, dass dafür
noch Zeitzeugen gesucht würden. Ohne das hätte ich ihn gar nicht
wiedergefunden.

Und Sie, Herr Wernicke, waren beteiligt am Verein zur Erforschung der
Geschichte der Juden in Blankenese?

Wernicke: Das war für mich selbstverständlich.

Wie war es, sich nach so langer Zeit wieder zu treffen?

Langenbach: Ich weiß nicht. Das war wie ein, hach …

Wernicke: … da spielte der Stolperstein die Hauptrolle. Und eine hässliche
Nachbarin, die jetzt in dem Haus wohnte, zerstörte zum Schluss diese
feierliche Stunde. Das war ganz furchtbar.

Langenbach: Sie behauptete, ihre Hunde würden darunter leiden, wenn die
Leute den Stolperstein besichtigten.

Wernicke: Ja, es war unbeschreiblich.

Langenbach: Dann hat sie ihn rausheben lassen.

Damit kam sie durch?

Wernicke: Es kam zu einem Verfahren. Er wurde fünf, sechs Meter weiter
links ein zweites Mal verlegt.

Langenbach: Aber es war dann natürlich ein neuer. Den Originalstein habe
ich noch zu Hause, den nehme ich ab und zu in die Hand.

Wernicke: Den habe ich ausgegraben und dir geschickt.

Dachten Sie an Katjas Familiengeschichte, als Sie sich dem Verein
anschlossen?

Wernicke: Ja, sicher. Es gab eine Veranstaltung hier im Gymnasium, da kam
das Thema auf. Aber ich war nicht in der Lage, meinen Vortrag zu Ende zu
führen. Komisch. Dann hat einer der Lehrer den Rest verlesen. Ich konnte es
nicht. Da ist mir vorgestern genauso passiert, als ich über dies mit Katja
gesprochen habe.

Wie würden Sie Ihre Freundschaft als Kinder beschreiben?

Langenbach: Es war eine Treppenstraße, in der wir wohnten, dadurch fiel der
ganze Durchgangsverkehr weg. Man war eigentlich ein Haufen, miteinander
befreundet, spielte rauf und runter. Nach dem Tod meines Vaters sind wir
erst einmal innerhalb von Blankenese umgezogen, dadurch war ein mächtiges
Stück Straße zwischen uns.

Blieb Ihr Kontakt trotzdem bestehen?

Langenbach: Ja, aber es war nicht mehr das Gleiche – nicht, Reinhard?
Konnte es gar nicht sein.

Wernicke: Da war zunächst mal gar nichts möglich.

Katjas Vater, Jacob Lurie, hat sich Ende 1938 das Leben genommen, weil er
als Jude fürchtete, von den Nazis verfolgt zu werden. War sein Suizid
etwas, das in Ihren Familien thematisiert wurde?

Langenbach: In dem Alter war das unmöglich. Bei uns zu Hause hat man
gemerkt, dass es immer weniger Gäste wurden, weil so viele Leute
ausgewandert waren. Aber sonst? Für politische Themen waren wir viel zu
klein. Das hat man von uns zurückgehalten.

Wernicke: Das spielte ja auch gar keine Rolle für uns.

Langenbach: Wir waren gemeinsam in der Grundschule und hatten einen
wahnsinnig netten Lehrer. Das war eine Gemeinschaft, das war ohne jede
Schwierigkeit.

Das heißt, in Ihrer Schulzeit hatte so etwas wie die Hitlerjugend keine
Bedeutung?

Wernicke: Das fing doch erst mit zehn an. Da wurden wir Pimpfe, und damit
ging es los, auch, dass wir völlig auseinanderkamen, da kam die
Kinderlandverschickung. Zwei Jahre haben sie mich nach Sachsen verfrachtet,
als Zehnjährigen. Das war für mich eine Katastrophe. Und danach sind Katja
und ihre Mutter nach Eppendorf gezogen, das war noch viel weiter weg.
Unsere Mütter haben sich öfter mal getroffen, nachher ist das ganz
eingeschlafen. Der Krieg spielte eine viel zu große Rolle. Der hat ja alles
zerstört.

Haben Sie damals, nach dem Suizid von Katjas Vater, gefragt, warum die
Familie umgezogen ist?

Wernicke: Ich war sieben, als sie umzogen. Das war nur einfach furchtbar,
dass plötzlich die Verbindung abgebrochen war.

Langenbach: Wissen Sie, das kann man in dem Alter nicht fragen.

Waren Sie eher ein Vater- oder ein Mutterkind?

Langenbach: Mein Vater hatte seine Zahnarztpraxis in der Innenstadt, und
wenn er nach Hause kam, war es meistens ziemlich spät und ich musste schon
fast ins Bett. Der Vater war weit weg und war ja auch 33 Jahre älter als
meine Mutter. Die Ehe war sehr glücklich.

Das hat sich auch für Sie als Kind vermittelt?

Langenbach: Ja, unbedingt. Das hat ja auch ausgestrahlt an die
Nachbarschaft, dass es da gut ging. Meine Mutter war immer zu Hause; ich
hatte auch noch ein Kindermädchen. Oh, und es gab auch noch eine Waschfrau,
bei der gab es Bänkellieder, mit Unehelichem und Mord und Totschlag. Dann
musste man immer weggehen, weil man das nicht hören durfte.

Wernicke: Wir waren am Strand am besten aufgehoben. Wir waren auf dem
Wasser, im Wasser, und wehe wir mussten nach Hause.

Wir war es, Tochter eines Vaters zu sein, der so spät noch ein einziges
Kind bekam?

Langenbach: Mein Vater hat gesagt: „Was soll ich alter Mann noch mit einem
Kind?“ Der war erst gar nicht begeistert.

Wernicke: Aber später sehr.

Haben sich nach der Machtergreifung der Nazis Freunde oder Bekannte von
Ihrer Familie distanziert, Frau Langenbach?

Langenbach: Nein, nie. Nur eines war: Ich hatte ein sehr, sehr liebes
Kindermädchen, Elsbeth, die schon vor meiner Geburt da gewesen war. Und von
ihr mussten meine Eltern sich trennen, weil sie einen Nazi geheiratet hat
und jedes Gespräch zu diesem Mann getragen werden konnte.

Wie hat man Ihnen das erklärt?

Langenbach: Das weiß ich nicht mehr.

Wernicke: Sicherlich gar nicht.

Fragen Kinder nicht, wenn jemand so Nahes plötzlich weg ist?

Wernicke: Ich glaube, in der Zeit spielte es überhaupt keine Rolle, es war
Krieg nachher. Ich glaube, Sie können sich das gar nicht vorstellen.

Gab es auch nach dem Tod Ihres Vaters diese Erklärungslosigkeit, Frau
Langenbach?

Langenbach: Die ganze Atmosphäre um diese Zeit herum war belastet. Ich
hatte das Gefühl, irgendwas ist nicht in Ordnung. Mein Vater ist ja genau
Silvester gestorben. Ich glaube, ich habe meine Mutter immer gefragt: „Wann
kommt jetzt das Feuerwerk?“

In einem Text haben Sie aus dem Abschiedsbrief Ihres Vaters zitiert: „Ich
will keine Israels in den Papieren meines Töchterchens und in Deinen
Papieren“ – hat sein Tod Sie überhaupt schützen können?

Langenbach: Ab 1942 durften jüdische Mischlinge, so wurde ich genannt, gar
nicht mehr auf die Oberschule. Ich bin, zwei Monate bevor das Verbot kam,
aus der Schule rausgegangen.

Im Bewusstsein, dass das Verbot kommen würde?

Langenbach: Es war einfach schrecklich in der Oberschule. Ich hatte eine
Lehrerin, die demütigend wirkte und ein übler Typ war. Da wollte ich nicht
mehr hin.

Wie reagierten Ihre Mitschülerinnen?

Langenbach: Sie hielten einfach Abstand – sie konnten sich nicht erklären,
wer man ist, und auch nicht, warum die Lehrerin so sonderbar reagierte. Für
uns war es sowieso furchtbar, weil wir keinen Kontakt hatten zu
irgendjemand, als wir nach Eppendorf zogen. Es gab noch die Verwandten
meiner Mutter, aber die litten selber unter dem Bombardement und waren
meist ältere Damen, die mit Kindern nichts anfangen konnten.

Spielte die jüdische Herkunft Ihres Vaters eine Rolle bei Ihnen zu Hause?

Langenbach: Nein, er und sein Bruder haben sich beide taufen lassen, nur
die Schwester nicht.

Ihr Onkel hat sich auch das Leben genommen.

Langenbach: Ja, als Erster, schon 1935. Er war Arzt und war angeklagt, aber
zweimal freigesprochen worden. Man hat ihn aber weiterbedroht, und ihm
sollte die Kassenzulassung entzogen werden.

Was hat man ihm vorgeworfen?

Langenbach: Er hätte Abtreibungen vorgenommen, sexuell belästigt und
gestohlen. Ich habe hinterher nachgelesen, dass genau diese Vorwürfe auch
anderen Ärzten gemacht wurden. Der Ärzteleiter damals, der 120-prozentiger
Nazi war, war empört, dass in den Freispruch Juristen involviert waren, die
gar nicht in der Partei waren.

Fürchtete Ihr Vater etwas Ähnliches, als er sich das Leben nahm?

Langenbach: Ihm wurde die Approbation entzogen, und zwar zum 31. Januar
1939. Vier Wochen davor hat er sich das Leben genommen. Er war 1864
geboren, also viel zu alt fürs Auswandern. Genau wie sein Bruder.

Wie war es damals für Sie, als neue Nachbarn in das Haus der Luries
einzogen, Herr Wernicke?

Wernicke: Es war zunächst mal schrecklich, weil es von jetzt auf jetzt
vorbei war mit der Nachbarschaft. Katjas Schaukel war von uns Luftlinie 30
Meter weg, und ich erinnerte mich an die Honigbrote, die Katjas Mutter uns
vorbeigebracht hatte.

Wie war das Verhältnis Ihrer Eltern zu den Nationalsozialisten?

Wernicke: Meine Mutter war keineswegs für sie. Bei meinem Vater war das
anders. Er hatte große Schwierigkeiten mit den Kommunisten und war zunächst
sicherlich mit dem ganzen Wandel eher einverstanden. Er war Gott sei Dank
den ganzen Krieg über Dolmetscher in einem Kriegsgefangenenlager. Wie es
sonst ausgegangen wäre, weiß ich nicht.

Langenbach: Das kann man sich heute auch gar nicht mehr vorstellen, dass
auch wir als Betroffene bis zuletzt, bis nach dem Krieg überhaupt nicht
gewusst haben, was sich in den KZs abspielt.

Dennoch muss die Verzweiflung Ihres Vaters und Ihres Onkels unermesslich
gewesen sein.

Langenbach: Die Hetze war riesig – allein die Anschläge vom Stürmer, dieser
Zeitschrift der Nazis. Da war überall zu sehen, wie gehetzt wurde gegen die
Juden. Das war das öffentliche Leben um uns herum, nicht irgendeine ferne
Bedrohung.

Wernicke: Das habt ihr natürlich ganz anders wahrgenommen als ich. Ich als
Kind habe so eine Zeitschrift gar nicht in die Hand bekommen.

Gab es jüdische Kinder in Ihrer Klasse?

Wernicke: Nein. Und wenn, hätte ich es nicht gewusst. Ich wusste ja auch
nicht, dass Rosemarie jüdisch war.

Langenbach: Noch nicht. Ich bin ja später erst übergetreten.

Wie kam es dazu?

Langenbach: Mein Vater hat sich taufen lassen, meine Mutter kam sowieso aus
einer nichtjüdischen Familie. Ich bin erst 1949 zum Judentum übergetreten.
Ich wollte mal etwas Ganzes sein und nichts Halbes.

Wie fand Ihre Mutter das?

Langenbach: Prima. Sie hat es voll verstanden. Ich habe ihr nur leidgetan,
weil die Prüfung so verdammt schwer war.

Verstehen Sie sich heute als Chronisten der NS-Zeit?

Wernicke: Wir tun ja nichts anderes, als uns zu erinnern. Wir haben in der
ganzen Kriegszeit viel mit uns zu tun gehabt, es war eine so grauenvolle
Zeit.

Langenbach: Das ist das, was mir in diesen Zeitzeugengesprächen auffällt,
etwas, was man sich heute gar nicht mehr vorstellen kann: dass politische
Fragen untergingen angesichts der unglaublichen Belastungen. Es gab ständig
Luftangriffe, wir saßen abends in den Kellern. Meine Mutter sagte immer zu
mir: „Sei bloß still und erzähl nichts.“ Sie meinte vielleicht, dass ich
etwas über meinen Vater erzählen würde, aber das habe ich lieber nicht
getan.

Wie haben Sie das Kriegsende erlebt?

Wernicke: Mein zwei Jahre älterer Bruder ist in der letzten Kriegswoche
noch gestorben. Wir wissen nicht, wie und wo. Er war gerade von der
Ausbildung an die Grenze gekommen. Für meine Eltern war es eine
Riesenkatastrophe.

Langenbach: Der Krieg hat bei Herrn Wernicke in der Familie gewaltige
Spuren hinterlassen.

War der Suizid von Jacob Lurie nach 1945 Thema in Ihrer Familie, Herr
Wernicke?

Wernicke: Mein Thema nur noch, bis heute, von Kriegsende an – bis wir
wirklich merkten, was geschehen war. Ich wollte begreifen, wie das möglich
war, was da passiert ist, was wir nicht wussten, das war so ungeheuerlich.
Ich konnte mich gar nicht mit anderen Dingen beschäftigen.

Waren Sie zu Kriegsende auch in Hamburg, Frau Langenbach?

Langenbach: Da ja die Männer eingezogen waren, konnte ich als
Pferdepflegerin arbeiten. Ich war in Schlesien auf einem Gestüt, dann in
Schleswig-Holstein bei einem Bauern, habe da die Pferde versorgt und habe
da auch die Kapitulation erlebt. Ich war ab und zu mal in Hamburg auf der
Trabrennbahn, aber oft hat man dort gar nicht gewusst, wo ich gerade war.
Diese Zeit zwischen 1943 und ’45 war sehr konfus. Ich war in gewisser
Hinsicht fast besser dran als Herr Wernicke, weil ich durch die
Pferdegeschichte manchmal ganz lustige Erlebnisse hatte, die mich ein
bisschen aus dem Thema herausholten.

Wie fühlten Sie sich nach Kriegsende in Deutschland?

Langenbach: Richtig schlimm wurde es dann wieder in der Schule, weil ich
den Lehrern nicht traute und dachte, das seien alles Nazis. Also, ich war
ganz übel zu den Lehrern. Aber eines der unangenehmsten Ereignisse
überhaupt hatte ich bei einem Zusammentreffen mit einer Burschenschaft im
Studium.

Wernicke: Ja, das ist ganz besonders unglaublich, die Geschichte aus deinem
Erinnerungsbuch.

Langenbach: Ich habe in Gießen Veterinärmedizin studiert und hatte eine
Präpariergruppe mit zwei Jungs. Wir waren befreundet. Dann, mit einem Mal,
hatten sie keine Zeit mehr, mit mir zum Schwimmen zu gehen. Ich dachte, na,
die haben jetzt vielleicht eine Freundin. Aber als ich zu dem Baggersee
kam, da lagen die beiden da und hatten absolut keine Freundin. Ich war
total perplex und habe gefragt, was los ist. Da stellte sich heraus, dass
sie von einem sogenannten Fuchsmajor der Burschenschaft Germania
angesprochen worden waren, sie könnten dort Mitglied werden, aber sie
dürften nicht mit Juden verkehren. Das war 1950/51.

Was haben Sie dann gemacht?

Ich habe mich erst mit dem Fuchsmajor der Verbindung getroffen, der sich
herausredete, es wäre nicht so gemeint gewesen. Im nächsten Semester ging
es aber weiter, dass die Jungs aufstanden, wenn ich im Bus fuhr oder mich
in der Mensa hingesetzt habe, und mir aus dem Weg gingen. Vor dem Haus
meines Vermieters machten sie ein Topfdeckelkonzert mit „Juden raus“; der
Vermieter hat mir daraufhin gekündigt, weil ich geschäftsschädigend sei.
Dann bin ich zum Rektor gegangen, der nichts unternommen hat. Danach ging
ich zum amerikanischen Verbindungsoffizier, der sagte: „Mach bloß nichts,
ich bin selbst Jude, sonst heißt es nachher, die Juden halten zusammen.“
Daraufhin bin ich aus Gießen weggegangen.

13 Aug 2022

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(DIR) Friederike Gräff

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