# taz.de -- Buchautorin über den Berliner Witz: „Volle Kanne geradeaus“
> Anfangs kam Roswitha Schieb gar nicht klar mit der Berliner Schroffheit.
> Nun hat sie eine Kulturgeschichte des Berliner Humors verfasst.
(IMG) Bild: Heinrich Zilles „Lieschens Weihnachten“ aus dem Jahre 1914 (Ausschnitt)
taz: Frau Schieb, was ist Ihr Berliner Lieblingswitz?
Roswitha Schieb: Auf diese Frage habe ich gewartet. Vielleicht der: Ein
älterer Junge, acht, fragt einen Sechsjährigen: Wie alt biste denn? Na
sechse. Haste denn schon mal jeroocht? Nee. Haste schon mal ne Molle
gezischt? Nee. Haste schon mal mitm Mädchen jeknutscht? Nee. Denn biste
ooch keene sechse.
Schnoddrig.
Straßengören halt. Oft sind das auch gar keine Witze, sondern Redensarten,
flotte Widerworte.
Der Berliner Witz ist also eher die Berliner Gewitztheit.
Genau, oft entsteht die im Dialog, da gibt ein Wort das andere.
Sie haben über schlesische Spuren in Berlin geschrieben oder einen
literarischen Reiseführer Breslau herausgegeben. Warum jetzt der Berliner
Witz? Droht er etwa auszusterben?
Ganz so schlimm ist es nicht. Es gibt ja die Berliner noch, auch wenn die
Milieus, in denen der Berliner Witz entstanden ist, teilweise weg sind.
Aber tatsächlich wird er immer wieder totgesagt. Schon 1850 beklagte sich
Fontane, der Berliner Witz sei auf den Hund gekommen.
In der Werbung, zum Beispiel in der U-Bahn, ist er tatsächlich nicht mehr
so präsent wie vor dem Mauerfall.
Als ich gerade in die taz gefahren bin, war in der U-Bahn eine Werbung des
Senats für das Masketragen: „Bevor du rumgurkst, zieh dir einen über die
Rübe.“ Oder die Aufschriften auf den BSR-Papierkörben, das steht schon in
der Tradition der Sprachspielereien.
Wer versteht das denn noch? Seit der Wende hat sich die Berliner
Bevölkerung zur Hälfte ausgetauscht.
Da kommt es bestimmt zu Missverständnissen. Nicht immer versteht der
Schwabe die Berliner Art. Ich hab sie ehrlich gesagt auch lange nicht
kapiert.
Sie sind 1982 aus Recklinghausen nach Berlin gekommen.
Dass diese Art von Schroffheit und einen vors Schienbeintreten nicht böse
gemeint ist, habe ich erst lernen müssen. Erst mal war ich geschockt, wie
grob die Leute reagieren, wenn man mit dem Fahrrad auf dem Bürgersteig
fährt.
Oder der Busfahrer, der vom Fahrgast mit einer Frage belästigt wird und
antwortet: Bin ick denn ’n Auskunftsbüro?!
Busfahrer, ganz schlimm. Irgendwann habe ich dann kapiert, dass man
zurücktreten muss. Verbal, meine ich. Dann geht es wunderbar weiter.
Wenn man die richtigen Widerworte findet.
Und oft ist es ja so, dass die Berliner Art tatsächlich grob ist und nicht
immer witzig. Das verstehen viele nicht.
[1][Raed Saleh bei Krömer]. Was für ein Witz.
Der Autor Thilo Bock ist auch großartig. Da ist vieles drin, was es auch
schon im 18. und 19. Jahrhundert gab.
Braucht der Berliner Witz den Dialekt?
Nicht immer, aber meistens schon. Der Berliner Dialekt hat so etwas Naives,
das kann man im Hochdeutschen gar nicht ausdrücken. Springen zwei Mädchen
Springseil, sagt das eine: Na, Dora, lass mir mal. Sagt die Lehrerin, die
dabei steht: Mich. Mich mal. Sagt das Mädchen: Okay, dann lass ihr mal!
Der Witz als Ergebnis eines Missverständnisses.
Und eines Sprachspiels mit dem Dialekt. Sagt das Mädchen zum Verehrer: Küss
mir, Kasimir. Kasimir: Mich, Mädchen, mich. Mädchen: Küss mir, Kasimich.
Gibt es diese Art von Witz denn auch in anderen Großstädten?
Köln hat Tünnes und Schäl, auch so ’ne Figuren. Das ist aber eine andere
Art von Witz, das ist nicht so schroff.
Stuttgart hat Häberle und Pfleiderer.
Wie sind die?
Langsam.
Der Wiener Witz ist noch viel fieser als der Berliner. Der tut erst
harmlos, aber dann …
Hintenrum?
Hintenrum. Sagt der Berliner: Ich schlag dir ein Auge aus. Sagt der andere:
Wenn du das noch mal machst, guck ich dich nicht mehr an. Der gleiche Witz
geht in Wien so: Ich schlag dir ein Auge aus, und das andere lass ich dir
zum Weinen.
Der Berliner Witz ist nicht hintenrum.
Nee, volle Kanne gradeaus.
Wie ist er denn entstanden?
Unter dem Soldatenkönig gab es rund ums Schloss eine gedrückte Atmosphäre,
weil jeder damit rechnen musste, von der Obrigkeit verprügelt zu werden.
Später entfaltete sich die öffentliche Lustbarkeit dann in
Massenschlägereien.
Bolle reiste jüngst zu Pfingsten …
Und fünfe wurden massakriert. Das ist auch so ein bisschen wie der Rap
entstanden. Erst kamen die Schlägereien, dann kam der Schlagabtausch. Aus
dem realen Schlagen wurde die Schlagfertigkeit.
Das war Mitte des 18. Jahrhunderts.
Während der französischen Besatzung war der Witz dann so eine Art, sich
durch die Verballhornung zu wehren.
Mach keine Fisimatenten.
Man benutzt den Wortschatz des Gegners, zieht ihn auf sein Niveau herunter
und macht ihn dadurch lächerlich.
Die Sprachspielereien gehen vor allem auf den schlesischen Einfluss zurück,
schreiben Sie.
Das ganze Redaktionsteam der Satirezeitschrift Kladderadatsch waren
jüdische Schlesier aus Breslau. Die haben dann sehr erfolgreich den
schlesischen und jüdischen Witz mit dem berlinischen vermengt. Damals hieß
es, der Kladderadatsch habe ganz Deutschland vor dem Einschlafen bewahrt.
Wie politisch ist der Berliner Witz?
Schon zu Zeiten der Restauration Mitte des 19. Jahrhunderts hatte er eine
Ventilfunktion. Wegen der Zensur hat man dann versucht, um die Ecke zu
reden.
Auch in der Nazizeit?
Da gab es einmal den jüdischen Witz, etwa wenn der gelbe Stern
selbstironisch „Pour le Sémite“ genannt wurde. Daneben gab es großartige
sprachspielerische Kabarettisten wie Werner Finck und einen Volkswitz,
allerdings durchaus nicht nur von Nazigegnern.
Berlin gilt heute als Stadt, in der man alles darf, aber nichts
funktioniert. Was hat der Berliner Witz zum Image der Stadt beigetragen?
Herz mit Schnauze? Da ist natürlich was dran. Und Berlin ist ’ne flotte
Stadt, nicht so lahm und behäbig. Tempo, und gleichzeitig muss man sehen,
wo man bleibt.
Roswitha Schieb: Der Berliner Witz. Elsengold-Verlag, 240 Seiten, 25 Euro
26 Jan 2021
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(DIR) [1] https://www.youtube.com/watch?v=VJb5EVlBaOE
## AUTOREN
(DIR) Uwe Rada
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