# taz.de -- Die Wahrheit: Der Knoten im Apparat
       
       > Einblicke ins Innerste eines Kremlberaters: Der Laden brennt an allen
       > Ecken und Enden.
       
 (IMG) Bild: Russisches Frühstück mit Wodka
       
       Gegen Panik hilft bloß Ignorieren oder Wodka. Das Fatale am Wodka ist der
       dicke Kopf am nächsten Morgen. Was allerdings nur noch selten der Fall ist.
       Mit der Zeit entwickelt man eine gewisse Giftfestigkeit. Oh, oh, das
       G-Wort! Das darf man nie laut sagen. Schon gar nicht in Gegenwart des
       Alten. Seine größte Angst. Wie der „traurige Patient“ im Straflager zu
       sterben.
       
       Panik herrscht hier von morgens bis abends. Der Laden brennt an allen Ecken
       und Enden. Und fällt auseinander. Jeder weiß es, nur der Alte nicht. Der
       schwebt über allem. Nicht in der Luft. Er hat Angst, abzustürzen. Deshalb
       fliegt er kaum noch. Allein im Palastbunker schwebt er wie über Eis.
       
       Da bringen ihm die Generäle seine Nachrichten. Nur gute natürlich.
       Rybalskoje ist eingenommen. Rybalskoje! Wo liegt dieses Kaff eigentlich?
       Rybalskoje! Das klingt nicht nach Warschau oder Berlin. Rybalskoje! Total
       zerstört. Hauptsache, gefallen.
       
       So geht das seit vier Jahren. So lang wie der Große Vaterländische Krieg.
       Den die Scheiß-Generäle zu führen glauben. Und kommen dabei nicht voran.
       Diese elenden Versager. Aber nur gute Nachrichten abliefern in Moskau. Und
       den Alten freut's. Aber auch nur ihn.
       
       ## Kleines Männlein
       
       Der Zwerg will mehr. Wie immer. Der Stellvertretende Leiter des
       Sicherheitsrats. Ziemlich langer Titel für solch ein kleines Männlein. Das
       der Alte misstrauisch beäugt. Weil es schon mal eine Rochade mit ihm gab.
       Ministerpräsident. Dann Präsident. Und retour. Was für eine Farce! Hält
       sich für den einzig legitimen Nachfolger des Alten. Der Zwerg aber wird
       sicher nicht in seinem Bett sterben. Da sei das verdammte G-Wort vor.
       
       Und dann ist da noch die Mumie. Der Außenminister. Der schon ewig und drei
       Tage dabei ist. An dem alles abtropft. Hat alles gesehen. Und jeden
       belogen. Subtil wie ein Gallenstein. War schon lange nicht mehr im Zentrum
       der Macht. Neulich hat der Alte sogar gefragt, ob die Mumie überhaupt noch
       im Amt ist. Kein Witz!
       
       Im Zentrum laufen alle Fäden zusammen. Und verknoten sich. Bis niemand sie
       mehr auflösen kann. Kein Schwert. Kein Schlag. Ginge es nach dem Zwerg,
       dann Atombombe drauf und gut ist. Da werden ihm die Chinesen aber eins
       husten. Diese geldgeilen Verbrecher. Demnächst verkaufen wir ihnen
       Wladiwostok für nichts. Pakédowa, Wladi!
       
       Geld, Gold, Reserven gibt's nicht mehr. Aber der Alte fliegt auf die
       Kurilen. Trotz seiner Flugangst. Für eine große Show des großen Russlands.
       Wen zur Hölle interessiert jetzt Japan? Diese vier steintoten Inseln wie
       Blumen auf einem leeren Grab. Teuer und zu nichts nütze. „Was für ein
       herrliches Wetter Sie hier haben, fast wie in einem Ferienort!“ Hat der
       Alte gewitzelt. Dieser Sonnenclown. Fehlte nur noch, dass er den Strahl der
       Sonne in seinem Picknickkorb einzufangen versuchte.
       
       Das waren noch Zeiten, als das Volk aus echten Russen bestand. Und jetzt?
       Überall nur Lämmer. Blöken und scheißen. Früher hätten sie auf ihre teuren
       SUVs verzichtet und die Pferde vor die Kutschen gespannt. Und wenn die
       Pferde starben, dann eben Hunde. Und wenn die Hunde starben, dann eben die
       Großmütter. Angetrieben von einem Stück Fett und einem Glas Wodka.
       
       Heute jammern sie über die Benzinpreise. Über geschlossene Tankstellen.
       Geschlossenes Telegram. Und kaufen nur noch bei Wildberries ein. Den ganzen
       Plastikmüll der Chinesen. Diese verschlagenen Verbrecher.
       
       Und wenn Wildberries brennt, brennt die Hütte. Man sollte ihre
       Liefersklaven vor die Kutschen spannen. Neulich hat die Frau etwas
       bestellt, und der erbärmliche Kurier torkelte vor der Haustür. Der Wodka
       tue ihm wohl nicht gut bei der Arbeit, meinte sie. Und er antwortete:
       Welche Arbeit? Das ist Gulag!
       
       ## Plüschtier aus China
       
       Im Paket war natürlich nicht das Bestellte, sondern ein Plüschtier aus
       China als Ersatz. Diese gerissenen Verbrecher. Der Liefersklave wurde
       gleich eingezogen für die SWO. Kam an die Front. In den
       Spezialoperationsarsch. Und ist bereits vermisst.
       
       Gestern zeichnete der Alte einen Offizier aus. Für die Erfolge an der
       Front. Rybalskoje! Noch ein glänzender Orden an der Brust. Und jeder seiner
       Vorgesetzten wusste: Er presst seinen Soldaten die Kreditkarten und die
       Passwörter ab. Dann schickt er sie in den Fleischwolf. Wo sie in Massen
       sterben.
       
       Er lässt sie aber nicht für tot erklären. Solange sie als vermisst gelten,
       kann er in der nächsten Stadt mit ihren Karten Geld am Automaten abheben.
       Viele seiner Männer hat er so ausgenommen. Und jetzt ist er reich. Wie ein
       Oligarch. Dafür hat er einen Orden verdient. Den der ruhmreichen Roten
       Armee.
       
       Der Apparat läuft und läuft. Und wenn alles vorbei ist, läuft er einfach
       weiter. So schnell wird nichts passieren. Wodka ist ein schleichendes Gift.
       Aber wer hat es schon eilig?
       
       21 Aug 2026
       
       ## AUTOREN
       
 (DIR) Michael Ringel
       
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