# taz.de -- Pläne für nächste Corona-Welle: Giganten der Rammdösigkeit
       
       > Wenn die nächste Corona-Welle kommt, ziehe ich auf eine Insel. Keine im
       > Mittelmeer, sondern am Tegeler See.
       
 (IMG) Bild: Kurs auf Valentinswerder im Tegeler See
       
       Wenn [1][die nächste Welle kommt], ziehe ich auf eine Insel. Keine im
       Mittelmeer, dorthin darf ich ja im Falle eines zweiten Lockdown gar nicht
       mehr fliegen. Auch die Ostsee ist zu weit. Ich nehme stattdessen die U6 gen
       Norden, steige an der Endstation aus, fahre mit dem Bus durch den
       schattigen Tegeler Forst, vorbei an einem einsamen „Nahkauf“ und Häusern in
       Schuhkartonform, bis ich den Tegeler See erreiche. Dann springe ich in mein
       Boot und setze über auf mein stilles Eiland.
       
       So stelle ich mir das zumindest vor, während J. und ich in der Mittagssonne
       übers Wasser fahren. Wir haben uns ein Boot gemietet und schauen uns die
       sieben Inseln an, die den Tegeler See von der Havel trennen: kleine
       Giganten der kollektiven Rammdösigkeit, viele bewohnt von Dauercampern
       und Wochenendurlaubern. Vom Wasser aus blinzeln wir durch die Bäume und
       stellen uns die Welt hinter den Gardinen der Camperwagen vor:
       Heinz-Ketchup, Capri-Sonnen und Radio Paradiso. Ich wette, wir liegen so
       richtig falsch, und ich sehne mich eigentlich nur nach Sommerferien bei
       Oma.
       
       An den Schiffsbugen auf dem See wehen selbstgefällig die Deutschlandfahnen.
       Irgendwie provozieren sie mich, dabei glaube ich noch nicht mal, dass das
       ihr Zweck ist: Ich schätze, die Bootbesitzer bringen sie nur aus Gewohnheit
       an. Eine Welt, in der es Orte namens „Marina Schulz“ gibt, hat ihr eigenes
       Zeichensystem, ihre eigenen Regeln eh.
       
       Die Inseln wollen von der Welt nichts hören, von der Weltpolitik erst recht
       nicht, obwohl es zumindest der Lindwerder, die kleinste der Inseln, besser
       wissen müsste: Nach dem Zweiten Weltkrieg kippte man hier so viel
       Trümmerschutt aus, dass die Insel um 3.000 Quadratmeter wuchs, so steht es
       auf Wikipedia. Was da noch steht: Weil die zweitgrößte Insel mit dem
       überaus hübschen Namen Valentinswerder nicht unters Bundeskleingartengesetz
       fällt, dürfen hier Menschen dauerhaft leben. Gerade sind es wohl 26.
       
       ## Breitbeinig in der U9
       
       Wenn nun also Corona noch einmal so richtig ausbricht, denke ich mir, werde
       ich einfach Nummer 27. Auf meiner Insel müsste ich nie Menschen böse
       anstarren, weil sie mir im Späti in den Nacken atmen. Oder sich in der U9
       breitbeinig neben mich fallen lassen, als verringere sich der gebotene
       Sicherheitsabstand auf magische Weise, sobald man mit der U-Bahn reist.
       
       Nein, auf der Insel würden wir Abstand halten, ohne uns einzuschränken. Im
       Kosmos der Sommerhaus- und Laubenbewohner ist Freiheit ein paradoxes Gut:
       Entgrenzung entsteht durch strenges Vermessen. Das eigene Reich im Grünen
       hat exakt beschnittene, DIN-genormte Grenzen, über die man in der
       Innenstadt gern lacht, aber nun, in der Krise, schlägt das Empire der
       Stadtrandbewohner zurück: Nun lacht man dort über die coolen Kids, die ihre
       Eltern auf dem Land und in der Vorstadt anbetteln, die alten Jugendzimmer
       wieder beziehen zu dürfen, weil sie sich von ihren Bumsclubs in
       Friedrichshain auch nichts kaufen können.
       
       Ich habe keine Ahnung, wie nett ich meine 26 Nachbarn auf Valentinswerder
       fände – aber selbst eine Insel der Feinde wäre vielleicht besser als eine
       Großstadt voller Paranoiker. Während meine Freunde in ihren Stadtwohnungen
       schreiend im Kreis liefen, würde ich auf der Insel Kreuzworträtsel lösen,
       Eis und Cordon bleu im Bofrost-Katalog bestellen und schließlich, nach Ende
       der Krise, zurück in die zermürbte, verderbte Großstadt schweben, noch
       weich umflort vom zenbuddhistischen Glow der Radio-Paradiso-Hörer.
       
       Mein Weltflucht-Plan nimmt Formen an, aber die Zeit ist um: J. und ich
       müssen das geliehene Boot zurückbringen. Beim Einparken rammen wir einen
       Pfeiler. Ich glaube, die Bootsbesitzerin findet uns sehr amüsant.
       
       24 Jun 2020
       
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