# taz.de -- berliner szenen: Musische Heilung für alle
       
       Am S-Bahnhof Hermannstraße ist es voll, denn die S-Bahn hat wieder
       Verspätung. Die Leute stehen herum und sehen in ihre Handys oder auf die
       Anzeige. Eine Frau neben mir telefoniert. Ihre Stimme ist sehr dunkel und
       tief, fast ein bisschen heiser, und sie spricht in einer Sprache, die ich
       nicht richtig zuordnen kann. Sie hat kurze gleichmäßige Locken und
       auberginefarbene Haare, trägt einen Rock und braune Schuhe. In ihrer Hand
       hält sie eine Jutetasche, die alt, aber gebügelt aussieht. Ich stelle mir
       vor, wie sie zu Hause Jutebeutel bügelt und dabei in den Fernseher sieht
       oder aus dem Fenster.
       
       Ihr Blick ist besorgt, während sie redet, den Kopf schüttelt oder etwas
       fragt. Dann sieht sie sich kurz verschämt um, seufzt und beginnt plötzlich
       leise zu singen. Es ist ein ruhiges Lied mit einem eingängigen Refrain und
       einem sich seltsam entwickelnden Sog. Es klingt wunderschön.
       
       Etwas vor mir steht ein kleines Mädchen in einem grellpinken Kleid an der
       Hand ihrer großen Schwester, daneben die Mutter. Die beiden Kinder essen
       Chips. Die Kleine ist vielleicht drei, und ihre Schwester hält ihr ab und
       zu die Tüte hin, bis sie der alten Frau zuhören und die Kleine sich zu
       bewegen beginnt. Sie wiegt sich hin und her, lässt die Hand ihrer Schwester
       los, bewegt die Arme im Takt und tanzt zu der Stimme der Frau. Die Leute
       sehen sie belustigt an, aber sie ist sehr ernsthaft bei der Sache und
       tanzt.
       
       Als die alte Frau es bemerkt, nickt sie ihr zu. Als sie aufgehört hat zu
       singen und auflegt, sagt sie zu der Kleinen: „Wie schön du tanzt.“ Und zu
       ihrer Mutter: „Mein Enkel ist krank. Ich sollte dieses Lied für ihn
       singen.“ Die Mutter der beiden Mädchen sagt: „Und für uns alle hier. Danke
       schön.“ Als die S-Bahn einfährt, ist sie sehr voll, aber ein paar Leute
       lächeln beim Einsteigen immer noch.
       
       Isobel Markus
       
       24 Sep 2025
       
       ## AUTOREN
       
 (DIR) Isobel Markus
       
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