Talkshow

     Das war ein riesiges Studio, und mit Dienstag und Montag saßen
     Friedrich  Merz,  Alice  Schwarzer und andere von den üblichen
     Verdächtigen in den  Sesseln.  Merz  geißelte  unablässig  die
     Außenpolitik der Bundesrepublik, weil er wahrscheinlich in die
     Außenministerin  verliebt war, und Schwarzer wiederum geißelte
     die CDU, weil sie wahrscheinlich in Merz verliebt war, und un‐
     sere beiden Temponauten indes staunten über all das  Aufführen
     von  «Positionen», «Haltungen», «Einstellungen», «Wahrheiten»,
     «Vernunftheiten» und was man da immer in dieser Form des viel‐
     stimmigen  Monologs  auf  Kosten  der  Zuschauerhirne  geboten
     bekam.  Man  hatte sie eingeladen, um der RDS ein Forum zu bi‐
     eten, um Transparenz zu üben. Jahrelang  operierten  die  Mit‐
     glieder  im  Verborgenen,  und eigentlich war ihnen sehr daran
     gelegen, dass man von den Aktionen rein gar  nichts  mitbekam.
     Immer  wieder einmal kamen Momente, aber auch Ergebnisse ihrer
     Arbeit ans Licht. Damit  einher  ging  dann  gelegentlich  ein
     Drang  zur  Rechtfertigung,  denn schließlich war die RDS kein
     demokratisch legitimiertes Instrument der  Exekutive,  sondern
     vielmehr  ein  Club humanistischer Gammler, deren wesentliches
     Charakteristikum ja erst einmal in anderen Zeiten und Systemen
     als «zersetzend» eingeschätzt worden  wäre.  Wenn  jeder  gam‐
                      melte! Wo kämen wir da hin?

     Während sich also die Großkopferten des deutschen Talkshowkul‐
     turtourismus  wieder  einmal  in Form ihrer eigenen Sprechakte
     ausfalteten, knufften sich Dienstag und Montag und zupften Zi‐
     garren aus den Hemdtaschen, zündeten sie an und qualmten,  was
     das  Zeug hielt. Ganz politisch korrekt zog Montag dann wie in
     alten Zeiten einen  Sixpack  Prösslbräu  quasi  aus  dem  Hut,
     öffnete  eine Flasche mit dem Feuerzeug, reichte sie Dienstag,
     öffnete sich selbst auch eine, klink klonk, und  ab  ging  die
     Brause den Schlund hinunter. Getreu dem alten RDS‐Motto: «Kopp
     in  Nacken, ab in Hals. Fisch muss schwimmen.» Schwarzer grin‐
     ste und feixte, bis Montag ihr auch eine Pulle  reichte.  Dann
     waren  die  beiden,  die wie ein paar abgerissene Edelpunks in
     ihren britischen Maßanzügen mit feinstem Leder beschuht (Dien‐
     stag:  Ludwig Reiter, Theresianer; Montag: John  Lobb,  Double
     Monk)  ausschauten,  an  der  Reihe.  Montag schaute auf seine
     Jaeger Lecoultre Duomètre Unique Travel Time  und  meinte  sa‐
     lopp:  «Lasst  knacken», Maybritt Will ließ sich nicht zweimal
     bitten. «Jungs, ihr seht so unglaublich  cool  aus.  Aber  mal
     ehrlich:  Was  soll  der ganze Samstagatsch. Draußen steht die Welt
     Kopf, und ihr habt nichts Besseres zu tun, als munter vor euch
     hinzugammeln, statt sie zu retten?» Dienstag lobte  die  Jour‐
     nalistin  für  ihre  couragiert‐rockige Einschätzung der Lage,
     holte dann aber weiter aus: «Die Betrachtung  dieses  Sachver‐
     halts,  hochgeschätzte Frau Will, führt uns zu einer Kernfrage
     von Autorschaft und Weltbetrachtung sowie zur Abbildleistungs‐
     dichte von Literatur per se.»  Montag  ergänzte:  «Unsere  Au‐
     toren,  liebe  Maybritt, machten es sich zu leicht, würden sie
     uns zu dem ausgestalten, was wir eigentlich sind:  die  wahren
     James  Bonds  und  Austin Powers.» «Natürlich könnten wir ein‐
     greifen und Dinge hin und herschieben,  dann  aber  nähme  die
     Welt  einen  anderen  Lauf», erklärte Dienstag. «Aber seid ihr
     nicht genau dafür da?», fragte Will.

     Soundtrack: Pet  Shop  Boys,  Release,  Parlophone
     5385982 (2002)

     Fausto Maijstral