CEREMONIAS ANTE LA MUERTE DE MI CIGARRA
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_Luis Fernando Álvarez_

De: Va y ven (1936)

Antes de tú nacer, ya eras bosque.
Ya estabas en el pensamiento de las cortezas.
Ya tu oído aprendía en la vibración de las hojas
la música del viento.
Por las raíces de los árboles
iban las fuentes a nutrirse con tus cantos.

Dos láminas de éter
adelgazó la brisa para tus vuelos.

A las cinco de la tarde, tu sirena
anunciaba a las aves el paro de los rumbos,
con ese tono grave del atardecer,
cuando veías los nidos abandonados a la noche.

Decías los oficios panteístas,
elevando tu ronca espiral de música
hacia el trasmundo de tu propio génesis.

Pausa del silencia, en el bosque.

Oyéndote,
temblaban las otras hojas, presintiendo
que acaso irán a ser como tú.
Y se preguntaba el árbol,
cómo pudo salir de su costado
ese chorro de resina musical.
Y se preguntaban las fuentes,
qué tendrían que hacer, para dar vuelo a su canto,
y subirlo -así- a los árboles,
para mostrarlo al sol.

Pudiste hacer sido mástil
cuando estabas en el vientre del árbol.
Algunos marineros escuchan tu canto inaudito
-residuo de bosque que navega y vuela-
en la garganta de la madera de los barcos.

Ahora el silencio reside
en el mecanismo de tu cuerda.
Detrás de las paredes de la vida
estás cantado -sola- ante la muerte;
llevando la nostalgia de la tierra
hasta esos espíritus que te escuchan
allá, en sus afueras del mundo.

Debiera enterrarte en el aire;
en la hendidura de algún árbol...

O en alguna rendija del cielo.