(SZ) Ich lebe von guter Suppe und nicht von schöner Rede, schrieb
   Molière. Aber wie wäre es, einmal schöne Rede über gute Suppe zu
   führen? Über aufsteigende Düfte, über Menschen, die sich langsam und
   nicht zu weit - nicht zu weit! - über Teller beugen. Wer sich partout
   nicht beherrschen kann und der heißen Brühe zu nahe kommt, dem
   beschlägt das Monokel, der muss sich, für Sekunden blind,
   zurücklehnen. Jener Zügellose ist sofort abgeschottet von der
   restlichen Welt. Um sich seiner Handlungsfähigkeit zu vergewissern,
   tastet er nach dem Löffel. Langsam gewinnt der Teller wieder Konturen.
   Nun wird der Löffel eingetaucht, von allen am Tisch, in den
   verschiedenen Bruchteilen einer Sekunde und doch auf dieselbe Art.
   Alle beginnen am Rande, wo die Suppe nicht mehr so heiß ist. Und dabei
   bleibt es. Selten nur verlässt der löffelnde Mensch die Außenbezirke,
   und nie am Ende, da er das Porzellan schräg hält, mit elegant
   ausgestrecktem Zeigefinger, sodass der kalte Rest wie gewünscht zur
   Tellerwand schwappt, fließt, kriecht, sickert. Das ist die menschliche
   Methode.

   Und was soll man sagen, auch die nahrungssuchenden Fische im See
   streben unaufhaltsam zum Rande. Zu den Ufern, wo Bäume ihre Kronen
   übers Wasser gebeugt haben. Ja, die Fische verbringen ganze Tage unter
   Bäumen. Zur Not auch in der Nähe von Sträuchern. Und dann schnappen
   sie nach ins Wasser gefallenem Grünzeug. Die Landpflanzenteilchen
   können bis zu 50 Prozent ihrer Nahrung ausmachen, wie gerade ein
   schwedisch-amerikanisches Wissenschaftlerteam herausgefunden hat. Von
   den üblichen Algen, die in den Tiefen der Seen treiben, würden sie gar
   nicht satt.

   Die Suppe, die Fische, was für Zeichen! Und wie sie doch immer wieder
   übersehen werden! Wie der Mensch meint, zur Mitte drängen zu müssen,
   zuletzt Ottmar Hitzfeld, der, so hört man, seine Außenläufer nach
   innen verschieben will. Wo sie was tun werden? Na, den anderen auf die
   Füße treten. Nur einer auf der weiten Welt hat alles begriffen, nur
   einer tanzt ausschließlich an der Eckfahne, das ist Aki Kaurismäki,
   der Finne, der auf Landgang zwischen zwei Wodkas - oder tief in ihnen
   - die besten Filme macht. Randstreifen, sozusagen. In Calamari Union
   lässt er ein Dutzend abgerissener Typen, die am düsteren Ende
   Helsinkis leben, auswandern. Sie heißen alle Frank. Sie müssen durchs
   feindliche Zentrum der Stadt, zerstreuen sich, begegnen sich wieder:
   Hallo Frank, was von Frank gehört? - Nein, Frank. Sie wollen weit weg,
   an das andere, das helle Ende der Stadt. Aber nur zwei schaffen es.
   Das heißt, sie denken, sie hätten es geschafft. Sie müssen sehen, dass
   die verdammte Mitte ihr Paradies schon aufgesogen hat. Da setzen sie
   sich in einen Kahn und rudern aufs Meer, weitersuchen, und ihre
   Blätter tauchen so asynchron ins Wasser wie, nun ja, wie Löffel in die
   Suppe.