(SZ)Dass Musik der Liebe Nahrung sei, es ohne sie womöglich ein Leben
   gar nicht gebe, haben wir uns immer gern singen und sagen lassen. Die
   Liebe, sie ist eine Himmelsmacht, doch manchmal kommt einem noch die
   Kunst zupass, der reine, wortlose Herzton. Tyrannenherzen soll die
   Musik zum Schmelzen gebracht oder doch wenigstens die eine oder andere
   schöne Spröde erweicht haben. Und was wurde nicht alles nächtens zur
   Laute in weinlaubumrankten Locanden gesumset, gezupft und geliebelt!
   Denn sie greift ans Herz, die Musik, fährt auch dumpferen Gemütern
   ungesäumt in die Eingeweide, sie kennt nicht Freund noch Feind, kein
   Vaterland und auch sonst wenig Rücksichten, sie überschwemmt das
   limbische System und macht mit einem Wort glücklich.

   Musik kann auch eine Waffe sein, die Waffe der Schwachen. In diesem
   Verteidigungsfall stören dann Misstöne nicht, erweisen sich vielleicht
   sogar als besonders nützlich. Die Mauern von Jericho ergaben sich
   gewiss keinem fein modulierten Bläserseptett, sondern der Brachialität
   ungestimmter Proto- Alphörner. Das alles kann Frau Musica. Und sie
   kann noch mehr. Einem Bericht zufolge, den wir der englischen Zeitung
   Independent verdanken, trug sich die Sache dergestalt zu, dass der
   interfraktionelle Parlaments-Chor Ihrer britischen Majestät für ein
   Konzert probte. Dabei gelang es diesem Chor allein mit seiner
   Stimmgewalt, mehrere Stücke alten und würdigen Eichenholzes aus der
   Decke der Westminster Hall freizusingen, worauf diese laut polternd
   die Bank darunter trafen, auf der wiederum bei der Aufführung niemand
   anderes als Seine andere Majestät, der thronfolgende Prinz von Wales,
   sitzen sollte.

   Musik kann offenbar auch tödlich sein. Aber darf sie das, soll sie das
   dürfen? Ja, sagte der Volkssänger Woody Guthrie und schrieb auf seine
   Gitarre, dass sie Faschisten töte. Der zwergichte Oskar Matzerath
   wusste sich einer Lehrerin, die es gewagt hatte, Hand an seine Trommel
   zu legen, nur mehr mit der Kraft seiner Stimme zu erwehren. "Es kam
   Oskar an", er wusste nicht, wie, es "fand hoch, besetzte seine
   Stimmbänder, ließ ihn einen Brunstschrei ausstoßen, der gereicht
   hätte, eine ganze herrliche, schönfenstrige, lichtfangende,
   lichtbrechende, gotische Kathedrale zu entglasen". Der zornige Oskar
   beschränkte sich dann darauf, der bösen Frau Lehrerin ihr Augenglas zu
   zerscherben. Die wackeren Engländer aber, trafen die nur zufällig die
   Matzerathsche Tonlage? War's nicht vielmehr ein Attentat, was sich da
   im politikfreien Kirchenraum ereignete? Wo doch nichts geschieht ohne
   tieferen Sinn, bleibt uns nur die Vermutung, dass die
   parlamentarischen Sängerknaben und -mädchen auf den schönen Brauch des
   Königsmords nicht ganz vergessen haben.