(SZ) Das Zusammenleben von Mensch und Tier bietet immer wieder Neues
   und Überraschendes. Dies gilt gewiss für die Erkenntnisse, die
   Professor Eulenberger auf der Parasitologen-Tagung "Läuse, Federlinge
   und Haarlinge" zur Bekämpfung der dickhäuterplagenden Elefantenlaus
   vortrug. Wobei laut Veranstaltungsbericht lobend zu erwähnen ist, dass
   "Dr. Schmäschke, Leipzig, die Tagung mit kulturhistorischen Aspekten
   über Läuse im Zusammenleben mit Menschen ausklingen ließ"; aber das
   nur am Rande. Neu und überraschend kann auch eine Begegnung mit Tieren
   selbst sein. Etwa für den abendlichen Passanten, der in der
   S-Bahn-Unterführung hinterrücks von einem Dackel in den Po gebissen
   wird, während die Halterin seinen Bemühungen, dem tobenden Tier
   Einhalt zu gebieten, mit Flüchen und Verwünschungen begegnet. So
   benehmen sich die Tierfreunde, deren Gebaren von einer gefährlichen
   Subspezies aber noch übertroffen wird. Das ist der gemeine
   Tierschützer.

   Trotz mancher, durch vegane Ernährung verursachten Ausfall- und
   Mangelerscheinungen kann der deutsche Tierschützer erhebliche
   kriminelle Energie an den Tag legen. Dann kettet er sich vor dem
   Schlachthof an, von den vorübertrottenden Objekten seiner Fürsorge
   stumpf betrachtet, schickt dem Fischhändler anonyme Drohbriefe
   ("Karpfenschinder, wir kriegen dich") oder durchschneidet nächtens den
   Drahtzaun zum Tierheim, leider nicht mit der Absicht des Dichterwortes
   von Walt Whitman: "Ich wollt, ich könnt mich den Tieren zugesellen."
   Stattdessen holt er den einäugigen Pittbull- Rüden namens Wotan und
   dessen Kumpane heraus. Am liebsten aber schikaniert er den
   Zirkusdirektor.

   In der Welt des Tierschützers entspricht der Zirkusdirektor den
   Elefantenzwickern des Professor Eulenberger: eine kleine Laus, schuld
   an Elend und Qual der großen Tiere. Seinerseits verwehrt der
   Zirkusdirektor, um Geschrei und Geplärr während der Vorstellung zu
   unterbinden, dem Tierfreund den Eintritt (man erkennt ihn in der
   Kassenschlange leicht am vorwurfsvollen Gesichtsausdruck). Eine
   Tierschutztruppe, die auf ihrer Homepage erklären lässt, Zoos seien
   für Elefanten "wie Konzentrationslager in ihrer schlimmsten Form",
   suchte nun nebst einer größeren Polizeieinheit den Zirkus Renz heim:
   Sheila, dreieinhalb Tonnen schwere Elefantendame, sollte wegen
   fehlender Papiere beschlagnahmt werden. Doch Direktor Renz hatte von
   seinen Feinden gelernt: Er kettete sich an Sheila fest, Polizei zog
   ab, Elefant blieb. Was Sheila von all dem hielt, blieb ungeklärt.
   Vielleicht hat sie sich lässig eine Elefantenlaus von der Haut
   gepustet, vom Tumult unberührt. Schließlich heißt es in Bertolt
   Brechts Gedicht über Herrn K.'s Lieblingstier, den Elefanten: "Seine
   Ohren sind verstellbar. Er hört nur, was ihm passt."