(SZ) Eigentlich alles klar, wenn nur der Himmel klar ist. Der Mond,
   unser Trabant, scheint, mal mehr, mal weniger, viertel, halb, voll,
   rötlich aus dem Dunstkreis, aschgrau, wenn die Sichel schmal und
   scharf. Oder es knallt der eisige Schattenscheinwerfer unbarmherzig
   hernieder aufs schlaflose Gemüt. Immer aber sendet er erborgtes Licht,
   erborgt von der Sonne, reflektiert vom kalten Gestein, entsprungen aus
   der Rippe der unfertigen Erde. Das tote Gestirn wirkt ungeheuer ein
   auf Würmlein Mensch. Was lupft die Meere, lässt Gezeiten springen? Wer
   stumpft die Klingen des Rasierers? Welcher Rabauke verfinstert die
   güldne Sonne über Südafrika und Australien? Und wer bringt - an
   irgendwas muss man ja glauben - jenen seltsamen Götzendienstkult zur
   Hochblüte, welcher das verwirrte Land D. mit Mondkalendern,
   Mondhoroskopen und Mondweisungen zur Lebensführung profitabel
   überschwemmt? Merke: Abnehmender Mond spült aus und schwitzt ...

   Jedoch hat es (liebe Kinder! ist man geneigt hinzuzufügen) - eine Zeit
   gegeben, da schien die ganze Spezies romantischer Mondlyrik beim
   Teufel, der Mond selbst der gewöhnlichste Klops des Universums. Als
   nämlich eine Apollo- Mission nach der anderen einen Ami nach dem
   anderen zum Monde beförderte, und wir? Folgten ihnen auf krächzenden
   Funkwegen, bis man sich gewöhnt hatte an Aufstiege und Wiederkehr.
   Waren aber voll der Hoffnung, dass ein Blick von außen auf den
   hübschen blauen Planeten dessen humanoide Bewohner - jawohl: zur
   Vernunft bringen würde. Einsehend, dass er nur ein Fliegenschiss des
   Allmächtigen im Unendlichen. Schließt Frieden! Nichts da. Mondfahrt
   samt Mondmännern bald vergessen. Bis sich herausstellte, dass eben vor
   dreißig Jahren der allerletzte Mann den Mond betrat. Eugene Cernan.
   Apollo 17. Untergegangen auch er, ein bisschen hervorgezupft jetzt.
   Mondbesessen sei er gewesen, relativiert habe sich sein Begriff von
   Zeit, bezahlt habe er hoch, mit seiner Ehe. Zufrieden sei er nun mit
   kleinen Dingen des Glücks. Oben aber warte immer noch sein Mondauto im
   Taurus-Littrow-Tal am Rande des Mare Serenitatis.

   Bedenkt man das Ab und Zu unseres Mondes, wünschten wir eingedenk
   kreischender Reden, dass die politischen und wirtschaftlichen
   Leitwölfe, Merkel, Schröder, Westerwelle, Hundt nicht zu vergessen,
   Müntefering - einfach alle - dass sie miteinander schwiegen und im
   Canon den Mond anheulten. Die vertrauten Weisen: Ludwig Tiecks
   Mondbeglänzte Zaubernacht; Theodor Enslins Guter Mond, du gehst so
   stille; mit dem frommen Wunsch Und dein Schimmer gieße Frieden / ins
   bedrängte Herz hinein. Endlich Goethe: Füllest wieder Busch und Tal /
   still mit Nebelglanz /Lösest endlich auch einmal / meine Seele
   ganz...Ja, eine Seele, Leute, die gibt es.