(SZ)Seit vorgestern, Sonntag halb zwölf, gehen uns die Bilder nicht
   mehr aus dem Kopf. Ein Marathonlauf. Hunderttausende am Start. Mitten
   im Gewimmel eine Frau mit lustigen Haaren. Nein, kein Zweifel ist
   möglich: Das ist unsere Angela Merkel! Sie läuft das Rennen ihres
   Lebens. Schon auf halber Strecke hat sie ihren ärgsten Rivalen
   leichtfüßig überholt, den Konkurrenten Koch, welcher kurz danach wegen
   totaler Übersäuerung aufgibt. Und jetzt, kurz vor Kilometer 42,
   geschieht das Unfassbare: Die kleine, zähe Läuferin passiert sogar den
   stärksten aller Männer. Den Topfavoriten Fischer. Das ist er, der
   Sieg!

   Nun ja. Solche Dinge träumt man, wenn man zu oft vor dem Fernseher
   hockt. Zum Beispiel letzten Sonntag, halb zwölf, als der wackere
   Ruprecht Eser Angela Merkel ins Studio bat, zur 30-Minuten-Plauderei
   mit dem Titel "Merkel rennt". Zwar saß die Vielfachvorsitzende ganz
   manierlich am Eser-Tisch, aber das innig-profunde Gespräch wurde doch
   von der Rennmetapher überschattet, ja erdrückt. Denn während Frau
   Merkel bedächtig vom "Wurzelwerk" der Union sprach sowie vom
   "Wertegerüst" und auf der Zielgeraden der Sendung ihre Partei
   ermahnte, sie müsse jetzt "die Stärken stärken", rannten die Gedanken
   des armen Fernsehzuschauers wild querfeldein, vorbei an Wurzelwerk und
   Wertegerüst, und er fühlte die ganze Einsamkeit des
   Langstreckenläufers, und dann saß er plötzlich im Kino, und Franka
   Potente war Angela Merkel, und in einer winzigen Nebenrolle des Films
   sah man Eberhard Diepgen als Eberhard Diepgen, und dann war es
   plötzlich zwölf Uhr mittags, und Merkel samt Eser waren vom Bildschirm
   leider verschwunden. Und alle Fragen offen.

   Vor allem die wichtigste: wieso die Politiker überhaupt rennen. In den
   alten Zeiten war es geradezu ein Vorrecht der Mächtigen, niemals
   rennen zu müssen, das Rennen den Domestiken zu überlassen.
   "Wohlbeleibte Männer" wünschte sich Julius Caesar im Zentrum der
   Macht, keine Jogger jedenfalls, und hieran hat sich die Politik
   jahrtausendelang gehalten. Bis das große Gerenne losging. Der rennende
   Carter: ein Schwächeanfall. Der rennende Clinton: ein Schweißausbruch.
   Fischer rennt, Clement rennt, demnächst rennen sie alle. Nur der
   Kanzler, der Rotwein- und Zigarrenschröder, verteidigt noch das
   Menschenrecht auf Unsportlichkeit. Zwar tritt er gern mal gegen einen
   Fußball, aber die weitaus dynamischste Bewegung, die wir von ihm
   kennen, ist doch jene, mit welcher er bei nahezu jeder Gelegenheit das
   stickige Jackett von sich wirft und so das darunter liegende,
   tatsächlich (danke, Frau Doris!) blütenweiße Oberhemd freilegt. Wo
   waren wir stehengeblieben? Keine Ahnung, das Rennen ist zu Ende. Jetzt
   heißt es erst einmal, ganz schnell die Stärken zu stärken.
   Mittagspause also!